Ich parke meinen Duster am späten Vormittag auf dem kleinen Schotterplatz direkt vor der Lagune. Die Sonne hängt noch tief, doch sie hat bereits dieses weiche Licht, das alles in Watte taucht. Es ist windstill. Selten hier oben auf Mors, wo der Wind sonst die Sprache der Wikinger spricht. Ich schnalle meinen Rucksack, nehme einen…

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